Tandis qu’il se précipitait jusqu’à la Statue de l’Unité, le Ministre de la Magie indien semblait un nain insignifiant devant la démesure d’un dieu, le monument le plus imposant jamais édifié de la main des hommes. Vallabhbhai Patel projetait sa silhouette haute de plus de deux-cents mètres sur le sorcier des sorciers de ce pays-continent alors que le soleil s’évanouissait dans son dos. Près d’un siècle après que cet homme se soit battu aux côtés de Gandhi pour affirmer l’indépendance de leur pays, sa gigantesque effigie de pierre projetait des ambitions bien différentes : celle d’une classe politique qui régnait sur des centaines de millions de moldus et les enjoignaient à une guerre interne. Qu’en serait-il si les sorciers se dévoilaient aujourd’hui, songea Brahma Rohan ?

L’Inde grandit à tout rompre et chacun devra bientôt lutter pour trouver sa place dans ce pays surpeuplé. S’il y a bien un jour où l’unité est impossible, c’est celui-ci. Pour notre sécurité, nous devons rester cachés.


C’était la voix de Ravana. Elle avait à la fois la chaleur d’un feudeymon et la douceur d’un chant de sirène. Rohan se dirigea aussitôt vers un petit jardin ombragé, quelques mètres à sa droite, où ils avaient convenu de se retrouver. Le Ministre n’avait jamais déshonoré le moindre de leurs rendez-vous, il ne pouvait oublier tout ce qu’il lui devait. Tout, absolument tout. Aucun homme ne saurait présider aux millions de sorciers éparpillés du Cachemire au Kerala sans l’intervention souterraine d’individus comme Ravana.


Quinze ans qu’il était à la tête du Ministère et jamais sa situation ne lui avait paru si désespéré, comme si sa propre administration et son propre pays conspiraient pour pousser les quatre murs de son bureau et l’y broyer. Lorsqu’il s’approcha du madhuca, un parfum lui prit aussitôt les narines et lui adoucit le coeur : c’était la senteur si caractéristique de Ravana, une fragrance rare et chère de jasmin de minuit et de lotus noir, des odeurs qu’il associait depuis tout ce temps à la gloire, aux rêves, à tout ce qui se trouvait loin au-dessus de sa tête, dans le domaine de l’inaccessible. Ravana avait toujours été le soleil qui l’invitait à virevolter près de lui sans qu’il puisse ne serait-ce que soutenir son regard. Il fit un pas de plus, et entendit un chuchotement derrière l’arbre.


Il s’immobilisa. Une lueur grisâtre filtra des feuilles, comme un éclat d’argent sale qui gratta le bois pour se rapprocher de lui. Rohan tressaillit au moment où ses yeux croisèrent le regard d’un aigle étincelant, les pattes tendues comme le bois d’un arc bandé et les ailes figées dans le dos, le corps tout entier tendu dans sa direction. Un frisson ruissela jusqu’à ses jambes, et il recula nerveusement. Il tenta de s’enfuir, mais l’aigle lui agrippa fermement le visage. Il tenta de saisir sa baguette magique et sentit les serres du rapace lui déchiqueter le visage et plonger dans les muscles et les os de son crâne, avant de battre des ailes et de le soulever de plus en plus haut. Tout son poids lui pesa sur la nuque tel un pendu dans le vide. Il était incapable de fermer les paupières, le sang coulait dans ses yeux. Lorsque l’oiseau l’eut entraîné au sommet de la statue, il entrevit en bas la petite silhouette de Ravana. Un fou. Il avait été un fou de croire qu’un jour, il ne tomberait pas comme tous les autres dans l’une de ses mille gueules.

L’aigle relâcha son prisonnier d’une hauteur de presque trois cent mètres. Rohan se brisa comme du verre contre le crâne de pierre de Vallabhbhai Patel et glissa, inerte, dessinant une traînée rouge sur toute la hauteur de la Statue de l’Unité avant de tomber à ses pieds. Ravana s’éloigna et l’aigle s’évanouit.


Jahangir Mughal Namadi était un homme extrêmement riche. Et comme tous les milliardaires, c’était un homme qui ne pouvait se satisfaire ni du commun, ni du sobre : il lui avait fallu construire en périphérie de New Delhi une résidence (secondaire, il haïssait trop la capitale pour y vivre à temps plein) qui soit à la fois démesurée et d’un mauvais goût comme seuls les fortunés de ce monde savent en produire. Heureusement, pour les moldus, cette abominable demeure ne ressemblait qu’à un îlot broussailleux au milieu d’un lac. En revanche, pour les sorciers, l’enchantement se levait. Le lac ressemblait désormais à des douves protégeant une petite forteresse de marbre blanc et aux toits bombés couverts d’or qui luisaient d’un orange sable tandis que le soleil se couchait. La bâtisse avait été édifiée sur le modèle des gurdwaras, les lieux de culte de la religion sikh. Cependant, monsieur Namadi n’était pas un homme particulièrement croyant ; il était simplement féru d’histoire, notamment lorsque celle-ci lui permettait de se sentir l’égal des Empereurs Moghols de jadis.

Les murs de ce petit palais semblaient contenir davantage d’espace que l’extérieur ne pourrait le faire croire. L’entrée donnait sur une cour tapissée de palmiers, et au centre de laquelle des éléphants faits entièrement d’eau dansaient - ou se battaient - à la surface d’un grand bassin. Ce jardin était délicieusement rafraîchissant par rapport au climat de la région.

De l’autre côté de cette fontaine, un homme coiffé d’un turban pourpre et vêtu d’un costume couleur ivoire, des perles cousues sur son couvre-chef et sa veste. Il guettait Camille au pied d’un escalier, mais était étonnamment seul. Il n’était entouré ni de domestiques, ni de sa famille, comme s’il fallait que les mots qu’ils étaient sur le point de s’échanger demeurent enveloppés du mystère de ce jardin. Il s’exclama, sur le ton d’un vendeur à la sauvette :


Tout autour d’eux se mirent à voler des feuilles de palmier, battant doucement pour souffler une brise de début de soirée sur leurs figures. Le maître des lieux se rapprocha de trois pas :

Jahangir poussa intérieurement un soupir de soulagement. Jusque là, il appréhendait le caractère de son hôte. Malgré les contacts indirects et les réputations de chacun, il n’avait pas autant d’yeux et d’oreilles en Angleterre que dans son pays natal. Le monde se composait ainsi de grands bassins où les conspirations, les alliances et les trahisons faisaient tourbillonner les destinées dans tout un espace géographique ; cependant, ces différents bassins ne communiquaient pas réellement. L’Inde, plus particulièrement, était quasiment un continent à elle seule, elle était incomprise de l’extérieur et obéissait à ses propres règles. Il était bon de constater que Camille Dubois se montrait réceptive au jeu des amabilités. Avec de la courtoisie de façade, il serait plus simple pour lui de parvenir à ses fins.

Il saisit lui-même la bouteille et la déboucha, versant avec minutie son contenu dans des verres disposés non loin de là. D’ordinaire, il laisserait à un elfe de telles domesticités, mais il préférait cette fois-ci limiter le plus possible les auditeurs trop curieux.


L’homme d’affaires leva cérémonieusement son verre. Il s’abandonna l’instant d’une gorgée à imaginer les cépages français, à en apprécier le calme et le climat tempéré. Puis il reprit ses esprits.


Ce n’est pas seulement parce qu’il connaissait la philosophie de l’Organisation qu’il parlait si librement. C’était dans son caractère de s’épandre sans crainte que ses opinions ne soient contestées. De manière plus générale, c’était le luxe des grandes fortunes de ne plus se soucier de ce que le quidam pourrait penser.


Il prit une nouvelle gorgée de vin rouge, et ajouta.

A l’évocation de la mère de Camille Dubois, Jahangir afficha un large sourire. C’était encore Cassiopée Dubois qui dirigeait l’Organisation lorsqu’il avait tenté pour la première fois d’élargir son réseau en Angleterre. Cependant, l’arbre n’avait jamais réussi à fleurir suffisamment loin pour que ses branches effleurent Londres. Il avait fallu bien des années pour que celui qui se comparait aux Moghols de jadis entre finalement en contact avec un influent sorcier britannique. Nulle feuille n’avait jailli de cette rencontre, uniquement de gracieux lits de ronces.


Derrière lui se trouvait un bélvédère recouvert de plantes grimpantes. Au centre, on avait disposé une table hexagonale recouverte d’un drap de soie, dont les formes laissaient entrevoir un objet massif et aux formes droites, pointues. Jahangir le tira pour découvrir une maquette finement ouvragé : on y voyait sur le flanc d’une montagne un édifice somptueux rappelant le célèbre Fort Rouge de Delhi. Un lieu de pouvoir depuis des siècles. En fait, il était même ici reproduit à l’identique, sa forme simplement adaptée aux reliefs escarpés. Ses murs et son décor dissuaderaient quiconque d’entrer. L’idée même qu’il soit possible d’y pénétrer semblait absurde.


Le meurtre de Brahma Rohan était-il déjà parvenu à ses oreilles ? Il n’avait pas su définir l’allusion de Camille à des “formes de magie étonnantes”. Peu importe : cette question viendrait à son tour.

Une impression positive gagna l’esprit de Jahangir tandis que son invitée mentionna brièvement sa propre famille. Il était facile au premier abord de le considérer comme un simple entrepreneur raciste et qui courait simplement vers plus de pouvoir. En un sens, c’était bien ce qu’il était. Cependant, il y avait au plus profond de lui un attachement sincère à la notion de famille, et de manière plus générale à tout ce que l’on peut laisser en ce monde, et pour qui le rendre meilleur. Il était rassurant de constater que, malgré ses nombreuses responsabilités et son inquiétante renommée, Camille Dubois était elle-aussi capable de faire la démonstration sincère d’un amour familial. En cela, ils étaient liés et se comprendraient plus facilement. C’est pourquoi des sentiments plus confus submergèrent soudain l’homme d’affaires lorsque la maîtresse de l’Organisation évoqua son fils de façon plus intéressée. Comme d’une marchandise au centre de leur pacte.


Les doigts de Jahangir serrèrent un peu plus fort la table sur laquelle se trouvait la maquette, comme s’il se trouvait soudain pris d’un malaise. Il se passa rapidement une main sur le front, donnant l’impression d’avoir simplement eu un coup de chaud, avant de se reprendre, la voix légèrement claire et vacillante.


Il s’éclaircit la gorge et prit une gorgée de vin pour retrouver ses esprits.

Le jasmin de minuit et le lotus noir embaumaient le jardin d’hiver, qui se trouvait à l’opposé de la demeure. Dans un fauteuil moelleux bordé d’accoudoirs en ivoire, le jeune Darren lisait une version romancée du Râmâyana, un récit épique sur un héros parti retrouver sa bien-aimée sur l’île du roi des démons, Ravana. C’était l’un des romans préférés de sa mère. A l’autre bout du salon, Shurpanakha Rakshasi Namadi agitait sa baguette magique avec une grande concentration. Son oeil gauche était clos, et un bouchon de cire se trouvait dans son oreille droite. Elle était comme divisée entre la discrétion de ce petit salon et l’ombre de son mari, dans laquelle elle se cachait : elle voyait et entendait tout de cette rencontre avec la dirigeante de l’Organisation, tandis que Jahangir parlait pour elle sous le contrôle de l’Imperium.

La plupart du temps, elle se contenterait de lui donner des instructions sur ce qu’il devait dire ou non, ce qu’il devait faire ou pas, les conditions d’un marché éventuel qui étaient acceptables et celles qu’il devait à tout prix refuser. Ce n’était pas un imbécile, il avait bien su s’enrichir de lui-même et disposait de solides compétences en matière de négoce ou même de théâtre. Mais cette fois-ci, les enjeux étaient trop importants. L’Organisation se montrerait l’alliée la plus solide pour donner naissance à la plus grande école du monde asiatique et gagner les générations futures à leur cause. Cependant, dans le cas le plus extrême, c’était un partenariat dont elle aurait pu se passer. Avec difficulté, certes, mais cela restait possible. Le véritable enjeu de cette rencontre se situait ailleurs.


Que Camille Dubois ait connaissance de l’existence de leur fils l’avait surprise, et le sort impardonnable avait alors vacillé. Il s’était alors passé quelques instants lors desquels sa présence dans les jardins s’était évanouie et où seul son mari avait le contrôle, mais l’empreinte de l’Imperium était restée suffisamment vivace pour qu’elle puisse reprendre la main sans se rendre sur place. Il était hors de question qu’elle mette en péril sa couverture : c’est ce qui lui avait permis jusque-là de contrôler des individus parmi les plus puissants du pays sans qu’on ne puisse jamais remonter jusqu’à elle. Officiellement, elle n’était que l’épouse sans histoire et sans ambition d’un homme fortuné. Ce jeu de dupes lui avait ainsi permis de tromper la vigilance de l’autre britannique qui avait jadis franchi le seuil de cette maison.

Shurpanakha ne pouvait se résoudre à abandonner Darren aux griffes de cette sorcière. Certes, Camille Dubois n’avait pas mauvaise réputation sur ce point, mais le jeune garçon représentait l’une des rares choses en ce monde qu’elle refuserait de risquer dans un marchandage. Elle était alors prête à décliner poliment et faire une contre-proposition lorsqu’elle entendit un nom, Azar.


Ouroboros paierait cher pour cette information. Peut-être même davantage si elle parvenait à mettre la main sur lui. Cela impliquait de confier Darren à cette femme et qu’il ne devienne son otage si ses plans étaient découverts. Le risque était énorme, mais les récompenses qui s’offraient à elle méritaient qu’elle considère au moins cette option.


Le garçon releva les yeux du livre, surpris. Ce genre d’annonces de dernière minute n’était pas dans les habitudes de sa mère. D’ordinaire, leurs journées étaient minutieusement écrites, elle s’en assurait toujours.


Darren se releva aussitôt. Il n’était jamais question de remettre en question les ordres de sa mère. Il posa l’épopée sur la table d’appoint et s’éloigna en direction de sa chambre. Avant de sortir du jardin d’hiver, il se risqua toutefois à un élan de curiosité.


Shurpanakha se retourna vers lui sans mot dire. Son unique œil ouvert croisa le regard incertain du garçon, qui sut qu’il n’avait rien de plus à attendre de sa part et partit. Seule, la sorcière se concentra pleinement sur l’entretien avec Camille Dubois. Les lèvres de son mari s’ouvrirent de nouveau :


Jahangir en vint alors au point qui intéressait le plus son épouse.

Dès les premiers mots que prononça Camille, Shurpanakha sentit un courant glacé couler dans son dos, ses vertèbres et ses membres se raidir, et ses tempes battre frénétiquement. Elle comprit vite son erreur : avoir présumé que la dirigeante de l’Organisation était ambitieuse en tous points, qu’il s’agisse d’étendre ses connaissances en matière de magie offensive ou bien d’éliminer ses adversaires sans s’embarrasser de questions morales. En bref, que les deux femmes se ressemblaient l’une et l’autre. Durant la moitié de sa vie, la pendjabie pouvait à peine prétendre avoir du pouvoir sur sa seule existence, alors pourquoi reculer dès lors qu’elle pouvait s’élever au sommet d’une nation profondément injuste ?

Mais Camille Dubois ne s’offusquait finalement pas du manque de vertu de son interlocuteur. Elle était simplement paranoïaque. Shurpanakha songea un instant que c’était un mal fort répandu dans les milieux les plus occultes du monde magique, avant de pester à sa propre encontre : ne se cachait-elle pas dans l’ombre des hommes pour se prémunir du danger ? Après tout, cette méthode avait toujours fonctionné jusqu’alors, et même l’autre britannique s’était laissé prendre au piège quelques années plus tôt. Ainsi, cette sorcière pensait avoir affaire à un traître ou un idiot ? Shurpanakha n’avait que quelques secondes pour décider de l’hypothèse que son époux devrait ensuite confirmer. Voudrait-on conclure un pacte aussi important avec un imbécile ? Si Jahangir voulait piéger Camille Dubois, comment s’y serait-il pris et pour quel motif ? Quel rôle jouerait dans pareil complot la révélation d’un meurtre ?

Prise dans ces quelques instants de réflexion affolée, Shurpanakha baissa sa garde au pire moment. Donnez-moi la vérité, entendit-il soudain. La légilimancie traversa son mari comme un torrent ensorcelé, courant le long de l’Imperium pour abattre les défenses de son propre esprit.

*

La première chose que ressentit Camille Dubois, c’était la panique d’une femme courant sur le flanc d’une montagne. Elle tirait le bras d’un jeune garçon - visiblement en âge d’entrer à Poudlard - et se précipitait vers un empilement de ruines rectangulaires se chevauchant les unes les autres. Quelques ornements et la présence de cloches rituelles permettaient de présumer que cette structure était un monastère abandonné, quelque part dans les montagnes au nord du pays. La neige et les reliefs escarpés rappelaient la maquette que Jahangir avait montrée quelques minutes plus tôt.

La peur était omniprésente, elle habitait entièrement cette courte vision. Comme s’il s’agissait de quelque chose de plus vivace qu’un simple souvenir. Plutôt comme une échappatoire. Camille ne put en voir davantage, car elle se sentit brusquement tirée en arrière, ramenée à une vision différente où la même femme se trouvait dans ce salon, face à Jahangir qui détournait le regard.

“Jahangir ? Je voudrais être certaine d’avoir toute ton attention.”

Les mots de la sorcière quinquagénaire étaient cordiaux, mais le ton sévère. Jahangir n’osa pas lever la tête et se contenta de bredouiller timidement un oui. L’inconnue poursuivit :


Ce souvenir est lui-même hanté par la peur, mais ce n’est pas celle de Shurpanakha. Jahangir semble terrifié par son épouse. Camille Dubois ne s’en est peut-être pas rendue compte, mais Shurpanakha, elle-même fine manipulatrice, est parvenue à se libérer à temps de la legilimancie pour prendre la fuite. L’esprit de Jahangir est quant à lui à la merci de la curiosité de Camille, qui pourrait aisément poursuivre son voyage mental si elle le souhaitait.

Ces mots furent parmi les derniers que le sorcier nommé Adrian Mander avait adressés à Camille Dubois. La jeune sorcière n’était encore qu’à l’aube de son parcours, tandis que celui de “l’Auror aux yeux vairons” plongeait dans son crépuscule. Ce jour-là, il avait emmené l’héritière de l’Organisation sur une île reculée où différentes races de détraqueurs protégeaient un artéfact lié à leurs origines : une baguette recouverte d’épines, cachée au milieu d’une vaste étendue de roses. Longtemps, son idéal de justice consistait premièrement à se venger de Jesse Riders, le mage noir qui avait d’abord brisé sa famille, puis sa carrière parmi les aurors en le piégeant dans une foule en colère au village de Crookwall. Mais lorsqu’il avait appris la disparition de sa Némésis, il lui avait fallu se trouver un nouvel adversaire. C’est au monde entier qu’il avait choisi de s’opposer pour tenter de le réformer et de créer un bien parfait où des groupes comme l’Ordre de Baleful ou l’Organisation n’auraient plus leur place.

Il s’était alors mis en quête d’un pouvoir suffisamment grand pour donner vie à ses plus grandes ambitions. Il avait d’abord rusé pour graver à son insu une rune dans l’esprit de James Edward Bates, directeur de Poudlard, afin de se faire une place au château. Puis il s’était emparé de la baguette des ronces et asservi les détraqueurs pour ses projets à venir. Enfin, il avait fait d’une pierre deux coups en écartant l’un de ses adversaires, Archie Oberlin, en l’accusant du meurtre du Ministre de la Magie. Son influence et sa stature d’homme fort et radical lui avait valu le soutien des autorités pour prendre temporairement le gouvernail de l’état.

Parmi les informations confidentielles que la mort d’Opale avait rendues disponibles à Camille Dubois, il y avait quelques échanges écrits entre le nouveau Ministre et sa protégée qui concernaient la cheffe de l’Organisation. Adrian la craignait de plus en plus, pour les mêmes raisons qu’il avait autrefois tenté d’éliminer Archie Oberlin : les trois sorciers avaient en commun d’être les rares personnes du monde magique à combiner une excellente maîtrise des runes avec un exercice tout aussi expert de la legilimancie. Si Archie ou Camille voulaient lui nuire, ils seraient en mesure de tirer le fil des nombreuses Runes d’obéissance dont le directeur Bates avait été le premier cobaye et qu’Adrian avait ensuite semées dans le monde pour s’assurer un solide réseau pour fonder sa société rêvée. Des membres parmi les plus éminents des grandes communautés sorcières de la planète auxquels il avait soustrait toute possibilité de tenter quoi que ce soit qui soit contre ses intérêts. La Rune d’obéissance ne les avait pas entièrement privés de leur libre-arbitre, simplement de toute possibilité de le combattre ou le trahir.

Ces runes étaient-elles toujours actives ? Cela faisait plusieurs années que le sorcier aux yeux vairons avait disparu. Brûlé tel Icare se rapprochant du soleil, il avait progressivement succombé à la corruption de la baguette de ronces. Sa chair et son esprit se délitaient petit à petit, et les ennemis qu’il avait semés sur sa route avaient fini par le rattraper. Officiellement, l’ancien Ministre était porté disparu, mais les dossiers d’Opale à son sujet confirmaient qu’Adrian Mander avait été tué dans la baie de Venise par une créature à laquelle il avait lui-même donné naissance. Le pouvoir était revenu entre les mains de la sorcière en qui il avait accordé la plus grande confiance, et son nom était progressivement tombé dans l’oubli. Désormais, cela faisait bien des années qu’il n’était plus “le Maître des Runes”.

On informa soudain Camille Dubois qu’une femme vêtue d’un sari noir s’était présentée à l’entrée de la résidence comme son “invitée”. Shurpanakha, étonnamment, n’avait attendu que quelques jours - moins d’une semaine - pour accepter les conditions de son hôte pour une nouvelle rencontre. Elle était venue seule, sans mari ni enfant. Contrairement à l’Auror aux yeux vairons, au physique élancé, aux yeux perçants, enroulé dans une large cape émeraude couverte de runes, Shurpanakha avait une allure bien plus discrète, et peu de gens auraient détourné le regard à son passage le long du Chemin de Traverse. Peut-être même ne l’avait-on pas tout de suite cru lorsqu’elle s’était présentée, tant elle semblait une alliée bien peu charismatique pour la maîtresse de l’Organisation.

Il n’était pas facile de se lier d’amitié avec une personne aussi peu avenante que Shurpanakha. La remarquer parmi la foule n’était pas simple, mais tenter de percevoir une quelconque émotion sur son visage se révélait tout aussi ardu. La sorcière pendjabie n’était toutefois pas apathique, elle restait prudente en toutes circonstances, ne laissant deviner les reliefs de sa personnalité qu’en cas de nécessité et conservant ses faiblesses ensevelies au plus profond d’elle-même. Toute manifestation de bienveillance ou d’amusement de sa part relevait toujours d’une agréable surprise, tandis que le mépris ou les reproches qu’elles pouvaient démontrer se faisaient aussi glaçants que possible.


Le ton de Shurpanakha n’était pas agressif, toutefois il se dégageait de chaque mot une assurance à toute épreuve. Aucune pause entre chaque mot, des syllabes correctement articulées, une respiration maîtrisée… Avait-elle imposé une pareille discipline dans l’éducation de son fils unique ?


Fondamentalement, ses paroles étaient les mêmes que celles que son époux avait prononcées plus tôt. Malgré la manipulation d’alors, les désirs révolutionnaires de Shurpanakha étaient sincères. Elle était sincèrement persuadée d’œuvrer pour le plus grand bien, ce qui la rendait d’autant plus dangereuse.


Elle tapota la baguette sur la théière, qui lévita doucement de quelques centimètres et se pencha. Le thé s’écoula le long d’une gouttière invisible, traçant dans les airs une forme circulaire dont les gouttes de boisson esquissèrent les détails. Un serpent de darjeeling semblait se mordre la queue.


Le serpent de thé cessa soudain de se mordre la queue. Il tourna légèrement la tête et siffla vers Camille, avant de retomber aussitôt dans sa tasse en éclaboussant la table.