Esmée pousse la porte, le cœur battant un peu trop fort. À douze ans, ce bureau lui semble immense, ces plafonds si hauts, ces étagères qui grimpent jusqu’à l’infini. Elle ne veut pas l’avouer, mais ça l’impressionne. Elle serre les lanières de son sac, son regard accroché un instant aux portraits des examinateurs, dont les yeux semblent la juger avec une sévérité venue d’un autre temps.

Elle avance jusqu’au centre de la pièce, là où la lumière colorée des vitraux caresse doucement les tables de marbre. Elle prend une bonne inspiration pour se donner du courage.

Esmée : Bonjour, Madame, dit-elle en inclinant légèrement la tête, comme on lui a appris pour les occasions officielles.

Esmée : Je sais que les BUSES, c’est encore loin pour moi… mais je voulais voir de mes propres yeux l’endroit où tout se décide. On m’a raconté que ce bureau gardait la trace de tous ceux qui ont réussi avant nous.

D’un geste discret, elle désigne les chaudrons qui fument doucement et les instruments mystérieux qui l’entourent.

Esmée : Je ne suis pas là pour passer une épreuve aujourd’hui, juste pour… pour sentir l’atmosphère, si je peux dire. Est-ce que je pourrais jeter un œil à ces grimoires ? J’aimerais savoir si mon niveau est à la hauteur de ce qu’on attend d’une élève qui veut vraiment y arriver un jour. Et… est-ce qu’il y a un conseil que vous donnez souvent aux élèves qui, comme moi, ont un peu le tournis devant tout ce savoir ?

Elle se tient là, attentive, les yeux brillants de curiosité mêlée à une pointe d’inquiétude, se demandant si l’examinateur va l’encourager… ou simplement lui demander de retourner en cours.