Jeudi matin, 8h, cours d'EPS avec Monsieur Bouchar et la classe de 5°D du collège Marie Curie.

Les élèves forment un tas informe au milieu du gymnase, entre leggins moulants et sweatshirt amples, personne ne semble réellement à son aise à part les deux ou trois sportifs de la classe. C'est justement eux que Monsieur Bouchar appelle pour former les équipes.

Deux ados s'extirpent de la masse. Le premier, ou plutôt la première, est une fille à l'allure élancée et aux cheveux longs accrochés en un chignon stricte. Elle fait de la gymnastique depuis toute petite, et ne manque pas une occasion pour le rappeler en faisant régulièrement des démonstrations de souplesse devant une foule ébahit.
L'autre est un garçon, plutôt petit pour son âge mais particulièrement agile et rapide. Il porte un large sweat à l'effigie des Chicago Bulls, le taureau de l'équipe remplissant tout le dos du vêtement. Celui-ci fait partie de l'équipe d'athlétisme de l'école, et on dit que c'est l'un des meilleurs coureurs que le collège ai eu depuis plusieurs années.

Chacun leur tour, ils vont désigner les personnes qui formeront leurs équipes. Les amis et amies sont les premiers sélectionnés, évidemment. J'ai l'impression d'être comme l'héroïne de ma saga du moment, Katniss, lors de la moisson, sauf que moi je voudrais à ton prix que mon nom sorte de la bouche de l'un de ces deux guignols.

En fait non, je ne veux pas être appelé. Je veux être oublié, devenir invisible et me faufiler hors de cette salle. Je veux enlever mes chaussures qui couinent et mon tee-shirt trop grand volé dans l'armoire de mon père. Je veux aller marcher près du fleuve derrière ma maison, écoutez les oiseaux et oublier ce cours de sport. Chaque jeudi c'est la même torture. Peut-être que je devrais bien sauter dans ce fleuve histoire de glisser et de me faire mal, ça pourrait me permettre d'éviter quelques cours. Ou alors je mourrais comme un idiot, ma tête contre un rocher, balloté par le courant. Quel mort admirable vraiment, je vois d'ici les titres de la presse : "Un ado pas assez sportif s'est jeté dans le fleuve pour éviter de participer au match de handball". Vraiment ridicule.

Ou peut-être que si en fait. Peut-être que ça les ferait enfin bouger. Peut-être que ce foutu prof de sport arrêterait de traiter les élèves comme quoi comme des moins que rien sous prétexte qu'on a pas de souffle, pas de force ou tout simplement pas envie. Personne ne m'a jamais reproché de ne pas être assez souriant en cours de maths, et pourtant là il faudrait que j'ai l'air heureux de me prendre des balles dans la tête parce que mon corps n'a pas assez de coordination pour les attraper ? Vraiment, je ne comprend pas. À part me créer des complexes, ces cours ne m'ont jamais servit à rien. Et puis de toute façon, je les emm...

- Bon bah... Pablo ? Vu qu'il reste plus que lui hein...

Je relève la tête brusquement, rouge comme une tomate. Tout à ma rêverie, je n'avais pas remarqué que j'étais le dernier à attendre. Encore. Je m'avance avec honte vers le groupe de droite, les yeux rivés sur mes chaussures.

Vivement que ça se termine.



Je relance avec cerf-volant, astronaute, terreur, pluvieux et futur.