Qu'il était bon d'être mort. Le silence, le calme, l'absence totale de risque. Ici, dans ces profondes ténèbres, on n'attendait rien de toi. Tu flottais, tout bonnement. Plus jamais à te soucier de cette fichue magie. Elle s'était envolée, pfiou. Dans les airs, la magie. Tu te mis à rire dans ta mort. Jamais on n'avait vu sur ton visage de sourire plus sincère. L'éclat de ton rire aurait pu briser du cristal, mais il ne brisa que ton sommeil...

Car tu n'étais pas mort, malheureusement. Ton rire, par contre, mourut bientôt. Il s'éteignit contre les murs blancs d'une chambre d'hôpital qui se dessinait peu à peu sous tes yeux. Des fourmis dans tous les membres, tu voulais te relever. Impossible, tu étais trop faible. Etait-ce la fatigue, ou bien étais-tu ainsi inconscient depuis des semaines ? Tes muscles s'étaient-ils ratatinés comme des pruneaux séchés tandis que des médicomages s'acharnaient à te maintenir en vie pendant des mois ?

Soudain, la panique. Et si tu étais là depuis des mois, tu n'aurais pas pu prendre ta potion. Et si tu n'avais pas pris ta potion, tu étais en danger. L'hôpital était en danger. Tout le monde était en danger. Tes yeux roulaient dans leurs orbites, tu pris une grande inspiration, te préparant à hurler. Appeler du secours, de l'aide, quelque chose.

Mais l'aide se présenta par elle-même. Elle avait pris la forme la plus belle qui soit. Un homme aux lunettes fumées, aux cheveux bruns, à l'allure aussi douce que la peau d'une pêche. La vue de cette beauté suprême calma aussitôt ta panique. Inutile de peindre la peur sur ce visage stupéfiant de beauté, cela gâcherait le plaisir. Et puis, tu voulais l'impressionner, par ton calme et ton courage.

L'homme avait fermé la porte derrière lui. Et tu le reconnaissais, soudain. Il avait perdu la vie, jadis. Tu étais là, c'était même sans doute de ta faute, s'il était aveugle. Tu voulais lui sourire, pour lui plaire. Mais difficile de plaire à quelqu'un lorsqu'on a le visage déformé par les croûtes d'un maléfice, et qu'on est vautré, presque nu, dans un lit d'hôpital.

- Je suis très malade.

Ce n'était pas une question. Plutôt une tentative d'attendrissement. C'est la technique que tu avais choisi. Avoir l'air faible, avoir l'air d'avoir besoin d'aide. Oui, c'était la solution la plus intelligente. Peut-être allait-il poser sa main sur ton front pour jauger ta température, ou même prendre ton pouls en serrant ton poignet entre ses doigts si délicats ?